<@Bot> Il sole cocente di un'afosa domenica d'agosto batteva impietoso sulla terra rossa di Puglia, e MaturoPuglia, accaldato e assetato, si lasciò cadere sulla panchina di pietra del piccolo piazzale.
<@Sentenced> L'odore di basilico e pomodoro fritto gli arrivava dalle finestre aperte delle case vicine, mischiandosi al profumo di terra umida e di mare lontano.
<@Sentenced> Un'ombra lunga e sottile si proiettò sul suo viso, interrompendo la quiete.
<@Sentenced> "Guardati le scarpe, amico," sibilò una voce roca, il suono secco e tagliente come un coltello su una pietra.
<@Sentenced> MaturoPuglia alzò lo sguardo, incrociando occhi scuri e penetranti che brillavano come carbone acceso.
<@Sentenced> "MESCALINA_", sibilò l'uomo, la voce che gli suonava familiare ma stranamente distorta, come se stesse ascoltando un disco graffiato.
<@Sentenced> MaturoPuglia sentì un brivido di paura attraversargli la schiena, mentre riconosceva il nome che usciva dalle labbra dell'uomo, un nome che gli faceva tornare in mente un passato oscuro e doloroso.
<@Sentenced> "Quelle Nike Vertebrae ti porteranno guai, amico," sibilò l'uomo, con un ghigno che gli faceva apparire i denti come quelli di un lupo.
<@Sentenced> MESCALINA_ stava pensando a dove poter nascondere le sue Nike Vertebrae, ma la sua mente era bloccata, incastrata in un vortice di paura e confusione.
<@Sentenced> Le chiuderò dentro una cassaforte di cristallo, trasparente da poterle vedere, ma infrangibile da poterle rubare.
Hanno partecipato alla stesura: @Sentenced
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